Nacer desde las entrañas,
vivir después de vomitar
la fragilidad de ensuciarnos a nosotros mismos.
Pero qué clase de basura>eres>poesía,
me hablas con la crudeza de los sentimientos,
como si fuera una derrota sentir
después de hacer las cosas que no harías, cosas que dan asco.
Como si amar fuera una masacre
y tu cuerpo uno de tantos que se pudren al sol después de la batalla,
después de tu explosión;
y sí, nada es mejor si al hablar no te brilla en los ojos.
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